🧸 ЖИЛА-БЫЛА ДЕВОЧКА
🧸 ЖИЛА-БЫЛА ДЕВОЧКА Мама, я тебе всё расскажу. Только не самое важное Жила-была девочка. Любимая. Не та, которую забывали забрать из детского сада. Не та, которая засыпала голодной. Не та, которой никто не читал книжки, не укрывал одеялом и не целовал разбитую коленку. Её любили. По-настоящему. Мама могла ночью сидеть возле её кровати, если температура. Могла защитить. Пожалеть. Прижать к себе, когда больно. И девочка никогда не сомневалась: мама меня любит. Только однажды она прибежала к маме с чем-то ужасно важным. Таким важным, что внутри всё прыгало. — Мам! Мам, послушай! А мама в этот момент готовила ужин. На плите что-то кипело, в раковине лежала посуда, день был длинный, голова гудела, хотелось хотя бы пять минут тишины. — Подожди, солнышко. Не сейчас. Ничего страшного. Правда ведь? Не сейчас — не значит «никогда». Только ребёнок ещё не умеет так переводить. Он приходит потом. С рисунком. — Мам, смотри! — Красиво, зайка. Мама даже посмотрела. Секунды три. А девочка хотела рассказать, почему здесь огромное синее дерево, кто живёт в маленьком домике и почему у девочки на рисунке красные волосы. Но мама уже снова занята. И ничего страшного опять не произошло. Потом девочка приходит из школы. — Мам, а сегодня… — Давай позже, хорошо? Я устала. Хорошо. Позже так позже. Она ведь понимающая девочка. Потом ей кто-то нравится. Первый раз. До дрожи. До совершенно идиотской улыбки, которая сама появляется на лице. Она уже почти говорит: — Мам, знаешь… И вдруг представляет: А если мама засмеётся? А если расскажет папе? А если начнёт расспрашивать? А если скажет: «Какая ещё любовь в твоём возрасте?» И говорит другое: — Ничего. Так появляется первое «ничего». Удивительное слово. В него помещается столько всего. Первая влюблённость. Первая обида. Страх. Стыд. Ссора с подругой. Чужая жестокая фраза. Мечта, над которой могут посмеяться. Поступок, в котором страшно признаться. И однажды мама спрашивает: — Как дела? — Нормально. — В школе всё хорошо? — Да. — Ничего не случилось? — Нет. Мама смотрит на свою девочку. Она дома. Накормлена. Уроки сделаны. Телефон в руках. Дверь комнаты закрыта. Всё хорошо. Только за этой дверью уже вырос целый мир, о котором мама почти ничего не знает. Не потому, что девочка перестала её любить. И не потому, что мама её не любит. Просто где-то по дороге ребёнок научился: есть вещи, которые безопаснее проживать самой. Сначала это рисунок. Потом первая любовь. Потом первая большая ошибка. А однажды это может оказаться что-то настолько тяжёлое, что взрослому страшно даже представить: «Почему же ты мне не сказала?» А она не знает почему. Она не принимала однажды торжественного решения: «С сегодняшнего дня матери не доверяю». Нет. Детские двери редко захлопываются с грохотом. Чаще они закрываются тихо-тихо. После одного «не сейчас». После второго. После смеха там, где ребёнку было совсем не смешно. После рассказанной родственникам тайны. После: — Господи, тоже мне проблема. После: — Сама виновата. После: — А я тебе говорила. По одному маленькому щелчку. Щёлк. Щёлк. Щёлк. И вот перед нами взрослая женщина. Та самая бывшая девочка. Она хорошо помнит, каково это — стоять перед близким человеком с чем-то драгоценным внутри и решать: сказать или промолчать? Но сегодня у этой истории будет продолжение. Потому что та девочка выросла. И, возможно, теперь уже кто-то маленький стоит со своим драгоценным перед ней. Продолжение — следом. #ЭмоциональнаяДепривация #ЖилаБылаДевочка #ВернутьСебя