🪶Вурдалаки
🪶Вурдалаки Ночь. Холодная зима. Снег лежал на дороге белым саваном. Я возвращался через заброшенную слободу. Ни одного огня не было видно в окнах. Только у крайней избы мерцала свеча. Я постучался и представился. Сомнения, что молодого солдата, вернувшегося с фронта, не пустят, не было. Делал так уж не раз. Старуха впустила меня молча, но сделав необходимый жест. Лицо её было серым, как пепел, а глаза — слишком живыми для такого старого человека. — Не выходи до рассвета, — сказала она. — Сегодня ходят вурдалаки. Я усмехнулся, но среди ночи проснулся от тихого стука в окно. Тук. Тук. Тук. За стеклом стоял мой покойный брат. Его похоронили три года назад. — Отвори, — шепнул он. — Мне холодно. Лицо его было бледным, но улыбка — прежней. Я уже потянулся к задвижке, когда заметил: снег вокруг не хранил ни единого следа. Тогда брат поднял голову и посмотрел прямо на меня. Глаза его были чёрными и глубокими, словно колодцы без дна. — Отвори... Стук повторился уже в дверь. Я повернулся. Старуха сидела в углу и шептала молитвы. Но вдруг умолкла и посмотрела в окно. За ней повторил и я. Брата уже не было. Не было и моего отражения. Я почувствовал как на пальцах растут ногти, глаза приспосабливаются к тьме, а в желудке просыпается дикий голод. Я подошёл к двери, открыл и впустил брата. Старуха упала на колени и молила нас о пощаде. Но она выглядела слишком аппетитной. Автор: Егор Снегов 🔪УЖАСЫ здесь