Пятое марта... День памяти.
Пятое марта... День памяти. В этот день пять лет назад не стало папы, Петра Александровича. Ушел на 82-м году жизни - в возрасте, когда уже понимаешь, что человек прожил большую, долгую жизнь. Но от этого не легче. В тот год природа словно разделила нашу скорбь. Снега выпало столько, что отцовский дом замело под самую крышу. Мы пробивались к нему сквозь настоящие снежные стены - серьезная техника расчищала путь, а по бокам выросли крепостные валы. И вот по этому белому коридору, как в последний путь через крепостные ворота, мы провожали его. Словно сама земля строила ему особый, торжественный проход. А сегодня бьются в висках эти строки: Если был бы отец живой, я б ему позвонила домой и, наверно, спросила: "Ты всё прыгаешь, Петь? Как делишки? Где был, смог все успеть?" Как же хочется иногда набрать знакомый номер, услышать его голос, его "доченька", его "с тебя началась моя семья..." Но знаю и другое: Родные мои — те, что на небесах,— Меня охраняя, стоят на часах... Не знаю, как делают это они, Но чувствую я, что мне легче живётся, Поскольку протянута издалека, Откуда-то свыше родная рука. Отец теперь там, за этими снежными стенами неба. Память о нем со мной. Папа, ты есть. И в этом мартовском снеге, и в скворцах, и в каждой моей удаче. Спасибо тебе за всё.