Попутчики.
Попутчики. Я путник. Вы — мои попутчики на время. Кто на версту, кто на мгновение одно. Мы вместе тащим это странное — дорогу, что петляет. Один присел со мной у придорожной пыли, делил краюху хлеба и молчал. Мы ни о чём великом не просили — лишь ночь прошла, и он уже отстал. Другая шла — смеялась, пела звонко, и мир казался залит светом. Но свет её погас, как свечка, — свернула влево, за чужой порог тайком. Был тот, кто нёс мой груз, когда я падал, кто поднимал, не спрашивая: «Как?» Он ничего взамен не ждал — А я не понял это, КАКОЙ ДУРАК Я !!!!! Была старуха — мудрая, как осень, она сказала: «Не спеши, сынок. Дорога — это не вопрос, не просьба, дорога — это твой последний слог». Я помню перекрёстки, повороты — боже, сколько их! — где кто-то уходил, махнув рукой. Казалось — навсегда. Казалось — больно. Потом — привычно. А потом — покой. Ребёнок бежал за мной, хватая мои руки, и верил, что я знаю, где рассвет. Я врал ему!!!!!!!. Я сам искал глаголы, чтоб объяснить, что карты — нет. Бывали те, кто шёл не рядом — против, кто ставил камни на моём пути. Но даже их — я помню, чёрт их, помню, — без них бы мне дороги не найти. А кто-то просто шёл. Не друг, не недруг. Попутчик — в самом тихом смысле слов. Ни подвига, ни зла — лишь общий ветер, лишь общий дождь, лишь общий скрип шагов. И вот иду. Уже не тот, что прежде. Мой посох стёрт. Мой голос тих и хриповат. Но каждый, кто был рядом, — в той дороге, что я шёл, — горят огнём в груди. Вы все — мои попутчики. Благодарю. За каждый шаг — совместный. Дорога без людей — всего лишь глыба, в темноте. А с вами — это жизнь.