*(Выходит на сцену. На шее висит табличка «Сделаю завтра». В руках — пустая кружка из-п...
*(Выходит на сцену. На шее висит табличка «Сделаю завтра». В руках — пустая кружка из-под кофе, который, судя по цвету гущи, заваривали еще в мезозое)* Всем привет. Меня зовут Стас. Мне 25. Я программист. И я — гроссмейстер. Гроссмейстер по игре «Да ладно, чё там делать, завтра с утра по-быстрому вкачу». Есть такая штука — прокрастинация. В учебниках пишут, что это лень, страх неудачи, бла-бла-бла. Чушь. Прокрастинация — это высшая форма оптимизма. Это абсолютная, кристальная вера в то, что Завтра — это такая волшебная страна. Там нет дедлайнов. Там кофе всегда горячий, спина не болит, а в коде с первого раза работает цикл `for`. Сегодня — это грязь. Сегодня — это бетон. Сегодня на меня смотрит тимлид. А Завтра — это кисельные берега. Там живут единороги, которые сами пишут легаси. Утро. Девять утра. Я открываю глаза. Передо мной Джира. Или Трелла. Неважно. Доска с задачами. Там висит тикет. «Поправить кнопку». Кнопка, Стас. Одна кнопка. Там CSS на три строчки. `color: red;`. Я смотрю на неё. Я наливаю кофе. Я говорю вслух: «Стас. Ты — воин. Ты — титан. Ты сейчас вкачишь эту кнопку, а потом...». И тут мой мозг, этот жирный, ленивый кот, который живет у меня в черепной коробке, открывает один глаз. — Слышь, начальник, — говорит мозг. — Ты куда собрался? В стратосферу? Это кнопка. Она подождет. У нас в 14:00 обед. До обеда мы не двигаем ничего сложнее бутерброда. — Но дедлайн... — Дедлайн, — перебивает мозг, — это проблема Завтрашнего Стаса. А Завтрашний Стас — он красавчик. Он встает в пять утра. Он бегает. Он знает Кложур. Он не ест майонез по ночам. Он придет, посмотрит на эту кнопку и скажет: «Пф, детский сад». Я киваю. Закрываю тикет. Иду пить кофе. Кнопка остается. Она смотрит на меня с монитора. Языком показывает. Обед. Я сыт. Я доволен. Эндорфины. — Ну? — говорю я мозгу. — Может, сейчас? — Ты в себе? — спрашивает мозг. — После еды кровь отливает от мозга к желудку. Мы сейчас не способны даже на сложение. Если мы сейчас полезем в прод, мы уроним банк. Давай после обеда. Часиков в четыре. В четыре — пик продуктивности. Четыре часа. Я открываю IDE. Слышу, как в коридоре кто-то роняет швабру. — О! — говорит мозг. — Знак! Нельзя работать в такой нервной обстановке. Энергетика плохая. Давай в пять. Пять. — Слушай, — говорит мозг. — А ты помнишь, что ты хотел посмотреть видосик? Тот самый. Где кот в костюме акулы на роботе-пылесосе. Это же три минуты. Для вдохновения. Чтобы войти в поток. Три минуты превращаются в час. Я знаю биографию этого кота лучше, чем свою собственную. Вечер. Семь вечера. Офис пустеет. Остались только совы, маньяки и я. Я открываю ноутбук. Кнопка всё еще там. — Всё, — говорю я. — Рубикон. Сейчас или никогда. И тут мой внутренний тимлид, который выглядит как я, но в очках и с палкой, бьет меня по голове. — Стас, — говорит он. — Ты себя в зеркале видел? У тебя взгляд, как у снулой рыбы. Ты сейчас наговнокодишь. Ты сейчас сделаешь так, что кнопка будет работать только в полнолуние, если на неё плюнуть через левое плечо. Ты хочешь опозорить свой род? — Нет... — Тогда коммить в понедельник. С чистой головой. Это же благородно. Ты не сдаешь сырое. Ты перфекционист. Я закрываю ноут. Иду домой. Чувствую себя не лентяем. Я чувствую себя Хранителем Кодекса. Самое сладкое — это вечер воскресенья. Это священный час. Я сижу. Смотрю в стену. В голове — пустота. И тут я вспоминаю. Кнопка. Она должна быть в проде в 09:00 утра. И вот тут начинается настоящий спорт. Адреналин. Я врываюсь в квартиру. Сбрасываю куртку на пол. Открываю ноут. Пальцы летают. Я пишу этот CSS за 40 секунд. Я не проверяю. Я просто жму «Деплой». Я падаю на диван. Сердце выпрыгивает. — Я сделал это, — шепчу я. — Я победил время. В этот момент Завтрашний Стас, который планировал быть красавчиком, просто умирает от инфаркта. А я рождаюсь заново. Как феникс. Только вместо пепла — вокруг меня крошки от дошика. А на работе... На работе есть Петрович.