Зеркало в подвале
Зеркало в подвале Артём купил старый дом на краю города. Дом был дешёвый — слишком дешёвый. Риелтор отводил глаза, когда передавал ключи. Артём не придал значения. Он хотел тишину. Уединение. Свои стены. В подвале, за горами хлама — старые ящики, ржавые банки, сломанная мебель — он нашёл зеркало. Большое. В резной раме. Тёмное дерево, потрескавшийся лак. Стекло мутное, покрытое пылью, но целое. Артём протёр его рукавом. Из зеркала на него смотрело его собственное лицо. Но что-то было не так. Отражение улыбалось. А Артём — нет. Он списал это на игру света. Принёс зеркало наверх. Повесил в коридоре. Против входной двери. В первую ночь Артём проснулся от того, что в коридоре горел свет. Он точно помнил — выключал. Вышел. Свет не горел. Но в зеркале отражалась комната. Не его коридор. Другая. Тёмная. С кроватью. На кровати кто-то сидел. Спиной. Худой. Длинный. Не двигался. Артём замер. Сердце ударило в горло. Фигура медленно — очень медленно — повернула голову. Он не успел разглядеть лицо — отключился свет. Когда включил — в зеркале был только его коридор. И он сам. Бледный. С открытым ртом. С расширенными зрачками. Он разбил зеркало. Молотком. На куски. Собрал осколки в мешок. Вынес на помойку. Вернулся. Лёг спать в другой комнате. Закрыл дверь на ключ. Утром зеркало стояло в спальне. Напротив кровати. Целое. Ни трещины. Ни скола. Как будто его и не разбивали. Артём смотрел на него. Долго. Не дышал. Потом подошёл. Ближе. Ещё ближе. И увидел на стекле — изнутри — надпись, нацарапанную ногтем. Кривую. Глубокую. Буквы шли снизу вверх, как будто писала рука, которая никогда не держала ручку: «Теперь я знаю, где ты спишь». Артём выбросил зеркало в реку. Уехал из дома. Снял квартиру в городе. Заперся. Но каждое утро зеркало стоит напротив его кровати. И надпись становится длиннее. Вчера было шесть слов. Сегодня — семь. Завтра будет восемь. А потом — когда слов не останется — оно напишет что-то другое. Что-то, что Артём не хочет читать. #шёпот_на_ночь #вымысел #страшилки #мистика