КРОВЬ НА ПОРОГЕ
КРОВЬ НА ПОРОГЕ Я встретил её в баре на окраине города. Она сидела одна, пила красное вино, смотрела в никуда. Бледная, красивая, с длинными тёмными волосами. Я подсел, мы разговорились. Она говорила мало, но смотрела так, будто видела меня насквозь. Я пригласил её домой. Она согласилась. Всю ночь мы были вместе. Утром я проснулся — её нет. На подушке — записка: «Не ищи меня. И не открывай окна после заката». Я усмехнулся. Подумал — странная девушка, любит драму. Но вечером я почувствовал слабость. Головокружение, тошнота. Я посмотрел в зеркало — на шее, сбоку, две маленькие точки. Как от укуса. Я потрогал — ранки свежие, кровь ещё сочилась. Я подумал — комар, но комары в декабре не летают. На следующий день я не смог выйти из дома. Солнце жгло кожу. Даже через шторы. Я чувствовал его. Каждый луч — как игла. Я сидел в тёмной комнате, пил воду, пытался понять, что со мной. А ночью пришла она. Я не слышал, как она вошла. Просто почувствовал, что в комнате кто-то есть. Она стояла у окна. Улыбалась. И сказала: «Ты уже понял. Не бойся. Это не больно. Я выбрала тебя, потому что ты одинок. Как и я. Теперь мы будем вместе. Вечно». Я спросил: «Ты вампир?» Она рассмеялась. «Нет. Это глупое слово. Я — та, кто живёт, когда другие спят. Я пью не кровь. Я пью жизнь. И теперь твоя жизнь — моя. Ты не умрёшь. Ты просто будешь ждать меня каждую ночь. И я буду приходить. Пока ты мне не надоешь». Она приходила год. Каждую ночь. Я слабел. Я перестал выходить из дома. Перестал отвечать на звонки. Друзья думали, что я пропал. А она приходила. И с каждым разом я чувствовал, что во мне остаётся всё меньше меня. А вчера я нашёл в её вещах, которые она оставила, старую фотографию. На ней — она. И рядом — мужчина. Молодой, худой, с пустыми глазами. На обороте подпись: «1947. Он был первым. Я устала. Пора менять». Я понял. Я не первый. И не последний. Я — просто очередной. Она придёт сегодня. И я не знаю, что делать. Открыть ей? Или бежать, пока есть силы? Что бы вы сделали на моём месте? 👇