3 октября 1993
3 октября 1993 Мне восемнадцать лет. Вижу своими глазами, как русские люди убивают друг друга на моей родной улице, в переулке по которому я ходил в школу и в булочную с детства. Как проламывается голова от металлической жерди качелей, как она отлетает от пули снайпера с гостиницы "Мир", как попадает автоматная очередь в живот навылет... Горящие машины в Девятинском. Горящий СЭВ и летящие из него тюлевые занавески и бумаги "в рассыпную" от ударов стингера с колокольни Храма Девяти Мучеников. Раненые и мертвые, вот здесь, сейчас, тут... Запах солярки и гари, от выхлопов бтр-ов и открытого огня. Простреленная напрочь квартира с шипящим от пуль внутри холодильником на кухне. Трассеры в вечернем небе со всех крыш и чердаков в округе. Горящий гигантским факелом на фоне ночи Белый дом. Жуткий огненный карнавал. Я помню всё. Все смерти на моих глазах, все до единой. И жуткое, но спокойное осознание, что теперь "так будет всегда". Это моя личная травма на всю жизнь, как жестокая прививка от "комфорта", который может опрокинуться в одночасье... И я ненавижу осознанно "перестройку и демократию" с тех самых дней и часов, как я увидел кровь и мозги на асфальте в родном переулке 30 лет назад в октябре 1993-го. Живой город мертвых. Кровавый хакатон... Всё остальное было уже позже. Никогда больше!