Блог священника Игоря Сильченкова. Крым.: — 23 августа 2026 г. в 11:00:00.980
Блог священника Игоря Сильченкова. Крым.: Простить невозможно. Прощаем Утром пораньше позвонила наша просфорница: - Батюшка, вы же в Симферополь едете? Пожалуйста, купите хорошей муки. Килограммов десять. Я тут муку нового производителя распробовала. Пожалуй, лучше всех. Сейчас картинку скину. Наверное, в супермаркете можно купить. Все верно. Права наша замечательная труженица. Господу нужно отдавать лучшее. Я поблагодарил ее за ответственное отношение, благословил, записал еще одно дело в сегодняшний большой список, допил кофе, поцеловал любимую икону и поспешил в Симферополь. Часам к четырем после решения задач в епархиальном управлении и еще нескольких дел я смог добраться до супермаркета. Он средний по величине, не самый большой, и достаточно удобный. Муку я нашел быстро. Загрузил в тележку. А потом вспомнил, что перед постом мой организм требует кефира или ряженки. «Ладно», - сказал я себе и пошел искать молочный отдел. Надо сказать, что был я в подряснике, поверх которого надел пальто. Длинные волосы завязал в хвостик. То есть во мне вполне можно было бы опознать батюшку. Поэтому некоторые люди с улыбкой раскланивались. А пара приятных пожилых дам стояла в растерянности, вероятно, сомневаясь, удобно ли попросить благословения. Сам подошел, благословил. В молочном отделе низенькой пухленькой мамочке с младенцем я помог достать с верхней полки симпатичный творожок. А потом я обернулся. И замер. На меня в упор, не мигая, напряженно смотрела болезненная хрупкая молодая женщина. К ее ногам жался беленький мальчик лет пяти. Нет, не так. Эти слова совершенно не передают эмоциональной насыщенности ситуации. Попробую еще раз. Бледная до прозрачности женщина выглядела так, будто в ней угасали последние признаки жизни. Казалось, еще мгновение - и рухнет она на пол, увлекая за собой сына. Он держался за нее так, будто никогда, ни при каком стечении обстоятельств не оторвется от нее. Будто остатки ее жизни давали жизнь ему, а его жизнь и была тем самым горнилом, в котором зажигалась ее искра. А сейчас женщина вцепилась взглядом в меня. Она беззвучно вопила, что от меня зависит теперь, если ли у них будущее. Но эти сигналы о помощи она тут же глушила внешней стеной бесчувственности, а на самом деле леденящим страхом. Вот, что пронеслось у меня в голове за несколько секунд. Вот, как я это увидел и как додумал. Женщине очень хотелось подойти ко мне, но страх, скорее ужас сковывал члены. Мой порывистый деятельный характер не оставлял вариантов. Я с улыбкой подошел к ним. Она стояла как изваяние, когда я благословил ее и слегка коснулся ладонью головы. А мальчик под моей ладонью дернулся, отшатнулся, зажмурился… «Господи! Его бьют! Даже его, малыша! Или мальчик регулярно видит насилие. А она?! Все намного хуже…» Я почувствовал, что не совладал с мимикой. Сочувствие, сопричастность чужой боли волной прошли по моему лицу. - Меня зовут отец Игорь. Я - настоятель Покровского храма в селе Рыбачье, - успокаивающим голосом сказал я. - Снежана. Анна… - выдавила из себя женщина. Я рассмотрел ее поближе. Милая блондинка с голубыми глазами. Миниатюрная. Без макияжа. Без украшений, но в дорогой куртке. Вблизи болезненность выглядела особенно удручающе. - Вы хотите поговорить? Вам, наверное, очень нужно поговорить. - Да… - произнесла Анна совсем по-детски и всхлипнула. - У меня есть только пятнадцать минут. Иначе… Я содрогнулся от этого «иначе». И она защебетала высоким прерывистым голоском: - Я очень хочу в церковь… Не могу… Муж контролирует все… Говорит, церковь - для дураков… Да, вы правильно поняли… Бьет меня. Сына пока не бьет, но Виталик много видел. Когда-то муж был моим солнцем. А когда срывался на меня, думала, что и на солнце есть пятна… Любила, терпела. Хочу уйти. Но невозможно… Время утекает… Я молюсь… Как Бог решит… - Вы чем-то больны?