Ты моя бабуля.🌞
Ты моя бабуля.🌞 Марина стояла у окна, наблюдая, как первые капли дождя разбиваются о стекло. Осень в этом году выдалась промозглой и серой, словно сама природа оплакивала что-то невозвратно утраченное. Женщина провела пальцем по холодному стеклу, оставляя за собой извилистую дорожку, и тяжело вздохнула. Тридцать пять лет. Тридцать пять лет она прожила в этом городе, в этой квартире, с этими воспоминаниями. Каждая вещь здесь хранила отпечаток прошлого — вот трещина на дверном косяке, оставшаяся после того, как десятилетний Игорёк неудачно прокатился на велосипеде по коридору. Вот пятно на обоях в гостиной, которое так и не удалось отмыть после эксперимента с акварельными красками. Вот продавленный угол дивана, где годами сидел её муж Виктор, читая газеты и ворча на молодёжь. Вити не стало пять лет назад. Инфаркт. Внезапно, нелепо, в тот самый день, когда они планировали отпраздновать его выход на пенсию. Марина до сих пор иногда ловила себя на мысли, что сейчас из кухни раздастся его голос: «Мариш, ты опять забыла купить хлеб!» Но кухня молчала, и тишина эта была тяжела. А теперь и Игорь… 👇👇👇 ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ...