— Не отпевайте её, батюшка. Она моего сына погубила. — 31 августа 2026 г. в 19:10:32.322
— Не отпевайте её, батюшка. Она моего сына погубила. Женщина сказала это так громко, что в маленьком храме сразу стало тихо. и свечи будто перестали потрескивать. Я как раз вышел из алтаря и увидел её у дверей — лет шестидесяти, в чёрном платке, лицо серое от усталости. Одной рукой держится за косяк, в другой сжимает какую-то фотографию. А посреди храма стоит гроб. В нём — молодая женщина. Тридцать два года. Лариса. А возле гроба мальчик семи лет. Ванька. Он единственный не повернул головы на крик. Сидел на стуле, болтал ногами и держал покойную мать за холодную руку. Я подошёл к женщине. — Как вас зовут? — Тамара Она посмотрела на гроб и сказала: — Ненавижу её. Я посмотрел на мальчика. Он по-прежнему сидел, опустив голову. Только ноги уже не болтал. — Тамара, выйдем? — Я никуда не пойду. Я пришла сказать, чтобы вы её не отпевали. — Я вас услышал. А теперь выйдем. — Да вы хоть знаете, кого собрались отпевать?