Босоногий
Босоногий Шёл две тысячи второй год. Мне на тот момент стукнуло четырнадцать. Ситуация в стране была неспокойной. Многим не хватало денег, и люди от отчаяния попросту спивались. Вот и моих соседей с нижнего этажа беда не обошла стороной. Это была обычная семья - муж с женой, уже в возрасте. Детей я у них не видел. Может, они и были, но видно давно уже перестали навещать своих родителей. Мужик там пил не просыхая. Я изредка видел его нормальным. Но даже в хмельном состоянии он был на удивление спокойным и лично мне ничем не мешал. В то время я начинал баловаться курением, иногда даже удавалось стрельнуть у него сигаретку. Он смотрел на меня, улыбался, но не отказывал. Наступила зима. Мороз крепчал вместе с маразмом. Всё чаще крик соседской хозяйки можно было услышать даже сверху. А в один день, возвращаясь из школы, я обнаружил её мужа на улице возле входной двери. Та была заперта, как полагается, на ключ. Домофоны в то время у нас ещё считались роскошью. Бедолага стоял босиком, переминаясь с ноги на ногу на морозе в минус двадцать. Как всегда он был пьян. Под мышкой торчала бутылка водки. - Открой, а то замёрз совсем, - попросил меня сосед. - А ботинки где потерял? - спрашиваю, открывая дверь. - Да жена спрятала, - бросил он коротко в ответ. Я стоял возле своей двери и слушал, как он отчаянно пытается достучаться к себе домой. Но жены либо не было, либо она и вовсе не желала ему открывать. Внезапно мне стало очень жалко этого человека. Я зашёл домой, взял тёплые носки, которых у нас, благодаря бабушке, был целый мешок. Нашёл в кладовке свои старые потёртые ботинки, о существовании которых уже давно все забыли. Затем спустился и вручил всё это "богатство" мужику, продолжавшему всё так же безуспешно долбиться к себе домой. Он посмотрел на меня очень удивлённо - как ребёнок, как будто я был первым в его жизни, кто ему что-то подарил. Молча взяв пакет, он принялся натягивать носки на оттаявшие мокрые ноги... А через две недели я опять открывал ему дверь и опять босому. Весной от матери я узнал о его смерти. Как я слышал, умер он от воспаления лёгких. Мне искренне было жаль этого человека, несмотря на то, что толком я его так и не знал. Жизнь порой жестока - каждый выживает как может. Но никогда нельзя забывать о людском сострадании. Таким я вырос и продолжаю жить таким. Прошло полгода. Наш подъезд застроили деревянными каморками между этажами, которые естественно были запрещенными по технике пожарной безопасности, но на это всем было глубоко параллельно. И в один день одна из этих каморок загорелась, наверное, из-за небрежно брошенного бычка. В этот момент я находился дома один. Живу я на самом верхнем этаже, и поэтому дым стал быстро проникать в мою квартиру. В панике я открыл дверь, пытаясь узнать что происходит, и тут же пожалел об этом. На лестничной площадке стоял густой чёрный смог, который стал резать глаза до боли. Последнее, что я почувствовал, пытаясь заползти обратно в квартиру, это то, что лёгким катастрофически не хватало кислорода... Я очнулся внизу - у самого входа в подъезд. Было тихо, как будто ничего и не произошло. Как выяснилось позже, соседи потушили пожар своими силами. На меня удивлённо смотрели, когда я спрашивал у них, кто мне помог. И уже заходя обратно домой, я увидел оставленные по всей прихожей мокрые отпечатки босых ног.