- Бутылки сложу,- шепчу я,- Я ведь не одну брать буду.
- Бутылки сложу,- шепчу я,- Я ведь не одну брать буду. - А. Ну тады ладно. Я вышел из избы и бросился бежать в сторону деревни. Я оставил всё, и удочку не взял и курточку старую которой хотел укрыться. До деревни было километров семь, и мне надо было добежать до полной темноты. Ох как не хотелось мне ночью оставаться с этим стариком один на один. В деревне я сбавил ход, и перешел с бега на шаг, а затем и вовсе остановился, прислонившись к забору, чтобы отдышаться. - Ты сынок так бежал, будто за тобой гнался кто,- услышая я голос старика У меня аж ноги подкосились от страха. Опять старик. Да нет... Это другой старик, живой. - Надеюсь что не гнался,- проглотил я ком в горле - Неужто Егорка опять шалит? - Какой Егорка - Братишка мой младший. Ты в избушке наверно был? - Был. Видел старика-призрака - Значит и правда Егорка. Вот неугомонный. Не принимают видимо его - Куда не принимают? - Туда,- глянул стрик на небо,- Помер он, семь лет уже как. Неправильно помер. Жил он последнее время в этой избушке. Ну как жил... Пил. Ну и однажды от пьянки помер. Сердце не выдержало. - Ничего себе. - Вот и приходит теперь в эту избушку. Как человек какой зайдет в нее, так он тут как тут. Водки просит. Уже всех отдыхающих да туристов распугал. Тихо теперь в деревне нашей. - Так что, ничего сделать нельзя? - Ну а чего тут сделаешь... Мы привыкли уже. Да и рыбы в речушке больше стало, рыбаки то чужие бояться приходить. И грибов много и ягод стало в лесу... А то туристы все вытоптали. Да и мне когда скучно становится, к брату хожу поговорить, да новости деревенские рассказать. Вот так и живем... Автор Бураков Сергей