Дочь вышла замуж за мусульманина и уехала в горный аул. Мать не видела её двенадцать ле...
Дочь вышла замуж за мусульманина и уехала в горный аул. Мать не видела её двенадцать лет. А потом внучка написала письмо… Когда Лиза сказала, что выходит замуж, Валентина Егоровна сперва не поняла. Вернее, поняла, но не приняла. Не захотела принять. Потому что принять — значило согласиться. А согласиться она не могла. — За кого? — переспросила она, хотя слышала с первого раза. — За Руслана, мам. Я же тебе говорила. Он из Дагестана. Он хороший. Он меня любит. Валентина Егоровна сидела за кухонным столом, подперев щёку ладонью, и смотрела на дочь. Лиза стояла у окна — высокая, тонкая, с упрямо поджатыми губами. Двадцать два года. Студентка. Приехала на лето в деревню и вот — привезла новость. — Он мусульманин? — спросила Валентина Егоровна тихо. — Да. Но это неважно, мам. Мы любим друг друга. Он не заставляет меня ничего менять. Мы просто будем жить. — Где жить? — У него. В ауле. Там семья большая, дом хороший. Отец у него — уважаемый человек. Мама добрая. Меня примут. Валентина Егоровна помолчала. Потом сказала — медленно, роняя каждое слово как камень: — Значит, так. Уедешь — дочерью мне больше не будешь. Поняла? Отрежу. Как отрезала твоя бабка свою сестру, когда та за цыгана ушла. И не поминала до самой смерти. Так и я. Выбирай. Лиза заплакала. Но не передумала. Через месяц она уехала. Без материнского благословения. Без приданого. Без провожающих на перроне. С одним чемоданом и Русланом, который молча стоял рядом и не знал, куда девать глаза. А Валентина Егоровна осталась в пустом доме. Одна. Первые годы были чёрными. Валентина Егоровна не позволяла себе плакать. Не позволяла себе вспоминать. Если кто-то из соседей спрашивал про Лизу, она отвечала коротко: «Нет у меня дочери». И поджимала губы так, что дальше спрашивать не решались. Но по ночам, когда деревня засыпала и только ветер гудел в печной трубе, она лежала без сна и смотрела в потолок. И мысли сами собой текли туда, куда она запрещала им течь: как там Лиза? Жива ли? Не обижают ли её? Не пожалела ли уже о своём решении? Она ничего не знала. Ни адреса, ни телефона. Лиза не писала — видимо, помнила материнские слова. А может, писала, но письма не доходили — деревня была глухая, почта работала через пень-колоду. Так прошло двенадцать лет. Двенадцать зим. Двенадцать вёсен. Двенадцать раз она сажала картошку, доила корову, топила печь, встречала и провожала поезда на станции — чужие поезда, с чужими людьми, у которых были дети и внуки. А у неё не было никого. Письмо пришло в начале мая. Валентина Егоровна как раз вернулась с огорода — руки в земле, спина ноет, на душе привычная пустота. На крыльце, придавленный кирпичом, белел конверт. Она подняла его, повертела в руках. Адрес был написан детским почерком. Она вошла в дом. Села за стол. Долго не решалась открыть. Потом всё-таки надорвала конверт. Достала листок, вырванный из тетради в клеточку. «Здравствуйте, бабушка Валя. Меня зовут Амина. Я ваша внучка. Мне одиннадцать лет. Моя мама