#рассказ
#рассказ Эхо внутри Книга первая: «Петля» Глава 1. Тишина Она тихо умирала в своей голове. Не в прямом смысле — тело ещё дышало, руки ещё двигались, глаза ещё смотрели в потолок. Но где-то глубоко, в самой сердцевине её существа, что-то медленно угасало. От непонимания. От всех чувств, что переполняли её изнутри. Всех — кроме одного. Кроме злости. Она снова злилась на себя. Это было знакомое чувство — почти родное. Оно приходило каждый раз, когда она оставалась одна в тёмной комнате со своими мыслями. Когда телефон молчал. Когда в груди становилось слишком тесно от того, что она не могла никому сказать. И тогда приходил он. Не человек. Не друг. Не враг. Голос — холодный, чёткий, безжалостно честный. Тот, что жил в ней столько, сколько она себя помнила. — Глупая, — начал он тихо. — Ты опять лезешь в петлю. Она не отвечала. Знала, что будет дальше. — Ты опять отдаёшь то, что принадлежит тебе по праву. Ты опять будешь страдать по себе. Ты опять сделаешь больно себе — когда его не будет рядом, когда он больше не будет слышать, когда от него останется лишь образ в голове. Она закрыла глаза. Образ уже был там — ждал её, как всегда. Глава 2. Цена — Я не глупа, — сказала она наконец. Голос дрогнул, но не сломался. — Я знаю цену. Я смогу заплатить. Я всегда могла. — Твоя уверенность обернётся против тебя втройне, — ответил он. — И пусть. Это сказали её губы. Сердце в это время молило о пощаде — тихо, отчаянно, как ребёнок, который знает, что его не услышат. Разум молчал. Он давно перестал спорить с этим голосом — слишком много раз проигрывал. — И пусть, — повторила она громче. — Пусть будет так. Я не раз переживала — переживу ещё раз. — Тебя раздавят собственные амбиции, — произнёс голос без тени сочувствия. — А я буду рядом. Собирая то, что осталось. Но не помогу. — Я знаю. Она действительно знала. Знала, каково это — снова потеряться в человеке, искренне его любя. Ждать только его. Выбирать только его. Изо дня в день. Надеяться на будущее, которого может и не быть. — Будущего может и не быть, — подтвердил голос, словно прочитав её мысли. — Ну и что. Она открыла глаза. Потолок был всё тот же. Трещина в углу — всё та же. И всё же что-то внутри неё сдвинулось. — Я буду знать, что пыталась. Что он был музой. Смыслом. Жизнью, которой у меня не было. Она говорила тише теперь. Вспоминала. — Запах, сводящий с ума. Когда даже после душа он пахнет жизнью, которой я не жила. А он просто показал, что так было можно. Не прося разрешения на то, что твоё по праву. Свобода. Не существование. Слёзы шли, но она не вытирала их. Гнев и боль смешались в одно. И где-то на дне этого хаоса холодная, трезвая часть её понимала: в этих словах есть правда. Горькая. Неудобная. Но правда. Глава 3. Крик — Дура! Голос сорвался на крик. Стены вздрогнули — или ей так показалось. Эхо прокатилось по пустой комнате и вернулось к ней. — Как ты можешь так бездумно распоряжаться тем, что не твоё? Душа не принадлежит тебе — а ты всю её уже изрешетила! Как ты могла из года в год предавать свою сущность ради куска мяса и его одобрения? Как ты можешь так не ценить себя — вновь унижаясь и соглашаясь на меньшее, чем заслуживаешь? Она слушала. Каждое слово било точно в цель — потому что это были её собственные слова. Собственные мысли. Собственные страхи, обретшие голос. — Я ничего не заслужила, — прошептала она. — Ты прав. Я всё просрала ещё в самом начале. Но я хотя бы пытаюсь всё исправить. Тишина. Долгая, тяжёлая тишина. А потом голос заговорил снова — но иначе. Мягче. Почти устало. Глава 4. Чаша весов — Не надо ничего исправлять, — сказал он. Она замерла. — Твой выбор был верен твоему сердцу. Значит, на чаше весов твоё место было там. — Что это значит? — спросила она. — Это значит, что ты не ошиблась. Ты просто любила. А любовь — не ошибка. Ошибка — это когда ты перестаёшь себя за это прощать. Она молчала. Внутри что-то дрогнуло — не боль, не злость. Что-то другое. Похожее на… облегчение?