И дождь, и дождь... Под вечер утихает.
И дождь, и дождь... Под вечер утихает. Покой, туман. Ни птицы, ни сверчка. Сочится ночь прохладная, глухая из омута вселенского зрачка. Здесь, на задворках всех цивилизаций, мне время отмеряют петухи. И смерти как-то совестно бояться, она тут из разряда чепухи. Ты ж эту землю трогаешь руками. В ней жизнь и тлен сливаются в одно. Всему свой срок. Взойдём потом ростками. А души не удержишь всё равно, им сад другой – без топких междурядий, сорочьей беспардонной трескотни... Да, век недолог, ну и Бога ради. Но кто ж отнимет прожитые дни? И где ещё, в каком ином обличье, так остро ощутить смогу, скажи, как выцветает, будто старый ситчик, моя печаль в июльские дожди?.. Полина Орынянская
254 просмотров