"ПРИКАЗ"
"ПРИКАЗ" Вчерашний день - укрыл туман, Обычный быт, привычный дом. Теперь стою в краю чужом, Под незнакомым мне дождём. В руках холодный автомат, В душе - немой, глухой вопрос. Зачем я здесь, сейчас солдат, Я просто жил, я просто рос. Земля дрожит, и воздух рвётся, И чей - то крик, летит во мрак. Мне говорят: "Так надо, бьются За правду поднимая флаг". И я смотрю на эти лица, С щетиной в палец толщиной. Им тоже дом ночами снится С детьми, родными и женой. Быть может, где - то вдалеке Ответы есть на все слова. Но в этой страшной стороне Жива лишь мысль, что я едва Поймаю смысл, что скрыт от глаз, "Ты ходишь, значит снова в строй". И чей - то пьяненький приказ, И снова без прикрытья бой. Всё понимаю, не хватает, Зачем же нас, как штрафников, На смерть отчётности бросают У нас же нету двойников. Мы не боимся, это точно, Вот только те кто не дожил, Уже не скажут, как обычно, Своей я Родине служил. Мы третьи сутки в лесополосе. Вода - во фляжке, кончилась давно. И тут по тапику, кричат навеселе: "К шести высотку взять, Вперёд. И всё". Не "по возможности". Не "если выйдет". Не "доложить, как обстановка, и решить". А просто - взять. И мы такие "в смысле, Нас на убой решили проводить ?". Я эту высоту в апреле брал. Там восемь наших. Уже не в этом мире. Там пулемёт в бетоне. Там "аврал". Там каждый куст пристрелян, будто в тире. Я это знаю. И ребята знают. И всё равно. Идём под козырёк. Тельняшки будем рвать, но не хватает, В приказе том сердечности глоток. Седой - он выходил из окружения. У Бати - три осколочка в груди. Таких не учат в спецподразделеньях. Они рождаются, уже в пути. Фитиль - он снайпер, коих поискать. Скворец ему всего лишь двадцать два. Он в марте смерть сумел переиграть. А тут не выжил. Такие вот дела. Мы шли как в тире. Первым - был Скворец. И я кричал "ложись !", но было поздно. Он падал медленно, как маленький птенец Лишь открывая рот непроизвольно. Потом Седой. Потом ещё, ещё. К рассвету восемь, превратилось в пять. Теперь я говорю: "Да было горячо", А что ещё я вам могу сказать. Я не ропщу. Я просто знаю цену похоронке. Я сам подписывал. Я знал на что иду. Но я спрошу - не громко, по - мужски, в сторонке: За что ? Зачем ? Они погибли в том бою. Они погибли в строчке, словно рифма, Где тот приказ, увёл их в небеса. Где высота - кружок, а рота цифра. А тут - окоп, радийка, и роса. Да нелегко сказать "вперёд", когда в тылу. Легко сидеть и требовать ответ. А здесь - земля, и позывные, на виду, И список тех, которых больше нет. Я выжил. Значит, мне теперь нести. Не ордена - Их помнить. Каждый день. И говорить, пусть даже не по чину: Какой же скажут мне, они ответ. Война прощает многое. Но глупость - не прощает. Ведь глупость - самый страшный враг. Она в погонах. В штабе. Всё прощает. И убивает тех, кто сделал смелый шаг. Прости меня, солдат, что я об этом. Не о наградах речь - о нас, о всех, О тех кто не вернулся из приказа, О тех кто бился для победы. За успех. Автор: Владислав Степанов г. Саратов.. Позывной: "ГИРЯ". 24 сентября. 2026 год. Арт Дизайн Картинки: Павел Алферьев