Ночная смена. Дождь барабанит по асфальту, превращая улицы в мокрое, черное зеркало. По...
Ночная смена. Дождь барабанит по асфальту, превращая улицы в мокрое, черное зеркало. Последний заказ на сегодня: квартира в старом доме на окраине. Адрес странный — улица Победы, дом 13, корпус 4. Такого корпуса на карте нет, но навигатор упрямо ведет в тупик между гаражами. Я звоню клиенту. Гудки тянутся, как резина. Наконец, хриплый, будто простуженный голос: — Оставьте у двери. Дверь в подвал, серая. Стучите три раза. — Но у вас в заказе указана квартира… — Оставьте у двери, — повторяет он и вешает трубку. Я нахожу эту дверь. Она низкая, обита ржавым железом. Три удара эхом отдаются в глубине. Тишина. Я ставлю пакет и уже разворачиваюсь, когда слышу за дверью шорох. Не шаги. Словно по бетону волочат мешок с картошкой. И еще… щелчки. Частые, как счетчик. Любопытство — профессиональная болезнь. Я приникаю к щели. Темнота. Вдруг что-то белое мелькает в глубине. Пакет с едой дергается и медленно уезжает в щель под дверью. Я слышу, как его открывают. Хруст. Чавканье. И голос — тот самый, простуженный: — Спасибо, курьер. Ты быстро бегаешь? Я не отвечаю. Иду к машине. Спина мокрая от пота, хотя дождь холодный. Завожу двигатель. В зеркале заднего вида — пустой переулок. Только фонарь мигает. На светофоре я расслабляюсь. И тут замечаю: сзади, метрах в десяти, по мокрому асфальту ползет что-то длинное. Оно движется рывками, как сломанная игрушка. Человеческие руки, ноги, торсы — сплетенные в единую цепь. Голов шесть или семь, они поднимаются и опускаются в такт движению. Самая передняя голова смотрит прямо на меня. У нее мое лицо. Я узнаю свою куртку, свой шлем. Я жму на газ. Стрелка ползет вверх. В зеркале — многоножка ускоряется. Ее сегменты перебирают конечностями по асфальту, оставляя влажные следы. Она не отстает. Она играет. Я сворачиваю во дворы. Петляю. Заезжаю на заправку, паркуюсь под ярким светом. Выхожу. Никого. Только дождь. Я смеюсь от облегчения. Захожу в магазин, беру кофе. Кассир смотрит на меня странно. — Вы в порядке? У вас… — она показывает на мою спину. Я оборачиваюсь к зеркальной витрине. На спине, от лопаток до поясницы, — влажный след. Будто кто-то полз по мне, пока я спал. Я выбегаю. Машина стоит. Но в багажнике что-то шуршит. Я открываю. Там пусто. Только термосумка. И в ней — мой шлем. Тот самый, который я оставил в подвале. Телефон вибрирует. Сообщение от клиента: «Ты забыл шлем. Забери. Я жду у подъезда». Я поднимаю глаза. В конце улицы, под фонарем, стоит человек. Один. Машет рукой. Я приглядываюсь. За его спиной, из темноты, выползают другие. Они срастаются в цепь. И эта цепь, извиваясь, начинает ползти ко мне. Медленно. Уверенно. Я знаю, что бежать бесполезно. Она найдет меня по запаху страха. И по вкусу кофе. Я сажусь в машину. Блокирую двери. Смотрю в зеркало. Многоножка уже рядом. Первая голова — моя — улыбается. И стучит в стекло. Три раза.