— Я сижу в подвале, — сказал он тихо. — Уже три дня. Взял с собой приёмник, но он ловит...
— Я сижу в подвале, — сказал он тихо. — Уже три дня. Взял с собой приёмник, но он ловит только шипение. Я жду её голоса. Каждое утро в 6:47 прижимаюсь ухом к динамику и жду. Иногда мне кажется, что я слышу шёпот. Но это не она. Это они. Они научились говорить. И самое поганое — они говорят моим голосом. Он откинулся на спинку. — Вот и всё, — сказал он. — Теперь вы знаете. Скажите честно: я псих? Я смотрел на него. За окном мелькали деревья, поезд стучал, всё было нормально. Обычный ночной поезд, обычный старик напротив. — Псих, — сказал я. Он кивнул. — Я тоже так думал. Пока не вернулся домой. Я не понял. — В смысле? Он улыбнулся — той же нехорошей улыбкой. — Я сошёл с этого поезда два дня назад, — сказал он. — На станции у реки. Дошёл до дома. Открыл дверь. И знаете, что я там нашёл? Я молчал. — Себя, — сказал старик. — Я нашёл себя. Сидел в подвале с приёмником в руках и слушал шипение. А когда увидел меня — закричал. Замахал руками. Начал говорить, что я — это не я, что я — это они, что они научились говорить моим голосом. Он посмотрел на меня очень серьёзно. — Я не знаю, кто из нас настоящий, — сказал он. — Может, я. Может, тот, в подвале. Но я знаю одно: радио в этом поезде тоже работает. Хотите послушать? Он достал из-под стола старый «Океан». Шнур болтался в воздухе, не подключённый ни к чему. И в 6:47 приёмник заговорил. Подпишись 📻 Лайф блог 🤘