Сон. ...
Сон. Мне снятся сны... Престол в тумане... Я на скале стою... Где облака сплетаются с туманом, Где тишина поёт хвалу свою Забытым снам и тайнам первозданным. Престол из камня — древний, как рассвет, Что видел мир ещё до первых песен. Хранит молчание, Шёпот тех, кто был и тех, кто воскрешëн. В моих руках — посох, что старше гор, Руны горят на нём огнём незримым, Они ведут безмолвный разговор С пространством, временем неуловимым. На быльце трона — сова, страж ночей, Глаза как омут, полны звёздной пыли, Она хранит ключи от всех дверей, Что смертные давно уже забыли. Встаю с престола, к краю подхожу. Веранда горная над бездной мира, Вижу то, чему принадлежу: Вод бирюзу....Сапфира цвет небес. Леса внизу, где бродят существа, Что никогда не знали смерти, Где каждая травинка, Часть древней, нескончаемой истории. Бросаюсь в пропасть — не страшась, Золото течёт по телу латами, Крылья прорастают, в свет клонясь, Огнём горя — небесным. Лечу! Ветер — песнь в ушах. Вода расходится под мною, Я отражаюсь в морских волнах. Мой силуэт — объятый тишиною. Над лесом — взмах! И кроны до земли Склоняются, как подданные у трона, И те, кто спал, и те, кто стерегли — Все слышат зов мой. Спускаюсь наземь, крылья — в тишину, Тропинка вьётся меж корней столетних, Иду вперёд, и чувствую Дыхание существ едва заметных. Изба стоит — ни нова, ни стара, Вне времени, вне памяти, вне тлена, Вхожу — и вижу: вот она, Пора узнать, Что скрыто за границей плена. Лежит на Аналое книга, Корешок Изъеден вечностью, но целы все страницы... Открыл — и хлынул в мир поток: Руны взлетели, как огненные птицы! Они кружат, сплетаясь в письмена, Проектор древний — магия, И строится из света пелена Историй тех, что я читал, не зная. Иду тропой.... Рядом, Ступает девочка в одеждах белых, Цвет волос её — снег нетронутый, Глаза — озёра в берегах. Голубизна — как небо в январе, Как лёд, хранящий память о начале, Она берёт за руку — во мне Растаяли все прежние печали. Идём к воде, садимся на песок, Луна встаёт — и тянется дорожка, Серебряный, мерцающий поток От берега до звёзд. Она молчит— слова, как дым: «Ты помнишь всё, но помнить не умеешь, Ты был огнём, и прахом, и живым, И будешь тем, кем стать ещё посмеешь...» Чувствую — за нами, позади, Стоят они: безмолвные, родные, Не говорят: «вернись» или «иди»..... Лишь смотрят,слушают. Мой род стоит....Все жизни, что я жил... Воитель, пахарь, странник и отшельник, Шаман, что духов древних ворожил, И тот младенец, что Царь Ирод приказал убыть. Они — во мне, и я — в любом из них, Река времён течёт, не зная брода, В этом сне, торжественном, как стих, Я понимаю: смерти нет. Есть рода Бессмертный путь от искры до звезды, От первого вздоха до выдоха последнего....... Все мои победы и беды... Строки в книге вечного чертога.... Луна уходит, тает лунный свет, Но девочка всё держит мою руку: «Проснёшься — и забудешь..... Ответ, Останется лекарством. Ты будешь жить, не помня этот сон, Всё в тебе — как семя под землёю, В час, когда услышишь древний зов, Вернёшься ты, домой...» Просыпаюсь. За окном — рассвет. На ладони — странное тепло, Как будто кто-то, уходя, Коснулся — и ушёл. Не помню снов. Но кто-то ждёт меня и помнит. Дмитрий Личман.