Струны Рады.
Струны Рады. Она покорна, как лоза в ладонях, Её бедро — янтарный полумрак, Гриф — словно шея . Талия еë — узкая река, Где мои руки — берег и теченье, Дека вздымается — как облака, Когда гроза даёт им разрешенье. Ложится в мой мир, как мрак истосковавшийся по солнцу. Я прикасаюсь — к святыне пальцами. Первый звук, как первый вздох Творца, Она дрожит, раскрывшись чуть-чуть, Как старцы, что раскрыли бы скрижали до конца. Нет — как цветок, что раскрылся от дождя! Шесть лепестков — шесть серебристых жил, Я прикоснусь — каждый стон... Не каждый, А тот единственный, что я вложил. Я знаю каждый выдох этих струн — Как знает море каждый вздох прилива, Я — берег, я — луна, я — вечный лгун, Что обещает ей: ты будешь счастлива. О, этот стон, когда зажмёшь баррэ — Всей пятернёй, как в плечи входят пальцы! И вся она — в звенящем серебре — Выгнется, словно в последнем танце. Шесть струн, Шесть нервов, натянутых до небес, Шесть тонких мостиков через бездну ночи. Я прохожу по ним, как будто воскресая, И каждая струна под пальцами — Хочет петь, хочет плакать, Рвать Тишину, Как рвут венчальный шёлк! И дека гулкая — звучит, Мой аккорд её нашёл. Она ревнива — о, ещё как! К моим молчаньям, к тишине пустой, Но стоит пальцам Коснуться нежно — Весь мир — иной. Вся комната становится нутром Гитарной деки, резонансом, гулом, И я — не я, а медиатор, гром, И кровь моя становится бемолем. Она мне шепчет обертонами: «Я ждала. Я ждала. Я жда...» И обрывает, и вибрирует волнами, Как будто в горле — талая вода. Нет женщины вернее этих форм, Нет голоса правдивее, чем этот... Когда весь мир — лишь выжженный.. Она — единственный ответ без вопроса. Мой храм, мой грех, мой воздух и вино, Мой Алатырь, мой нерв, моя молитва. Мы — одно тело. Мы — одно звено. Меж нами — не любовь. Меж нами — битва. И каждый вечер я её беру — Как брал бы бурю в припадке страсти, И каждый звук, летящий по нутру — Как поцелуй в разломанное счастье. ...А утром — тишина. Пыль. Свет. Она лежит — раскрытая, нагая. На деке — след, мой высохший. Струны спят. И снится им — мелодия уже другая. Дмитрий Личман.