В 56 лет я поверила в «позднюю любовь».
В 56 лет я поверила в «позднюю любовь». Я проснулась от тихого шороха — он рылся в моих документах. Шесть утра. Первое утро после свадьбы. А он сидит за столом на моей кухне в трусах и майке и перебирает папку, которую я всегда держу в верхнем ящике комода. Такая зеленая папка на резинке. Там свидетельство о праве собственности на квартиру. Полис. Завещание. Копия паспорта дочери. Я лежала и смотрела на его спину через дверной проем. И вместо «с добрым утром, дорогой» в голове билось: «Зачем он туда полез?» (Наверное, с этого и надо было начать. Не с того, как мы познакомились.) Мне пятьдесят шесть. Я не дура. Я тридцать лет проработала в налоговой. Я умею видеть ложь. Я знаю, как прячут концы в воду. Но это на работе. А в жизни, оказывается, я была слепа к самым очевидным вещам. Юру мне «подсунули» подруги. Ну как подсунули. Лена сказала: — Там на даче у Нинки сосед, вдовец, приличный, золотые руки, не пьёт. — Ты уже шестой год одна, не живи ты бобылихой. Я отмахнулась. Потом ещё раз отмахнулась. На третий раз поехала — не к нему, а якобы на шашлыки. Юра оказался... нормальным. Вот прямо нормальным. Невысокий, крепкий, с залысинами, пахнет чем-то хвойным. Говорит спокойно. Шутит без пошлости. Помидоры нарезал сам, огурцы почистил. Потом Лена толкнула меня локтем: — Ну как он тебе? Я улыбалась. Мне было хорошо. Мне уже шесть лет не было так хорошо рядом с мужчиной. После Коли, после его ухода, после всего этого — развода, раздела имущества, суда из-за гаража, унижения, которое я до сих пор ношу в себе, как камень в почке: не смертельно, но ноет, — после всего этого я перестала верить, что можно просто сидеть на веранде и чтобы рядом был кто-то, кому ты небезразлична. Юра звонил каждый вечер. Не отделывался короткими сообщениями, а хотел слышать мой голос. Спрашивал, как прошел день. Рассказывал о своем. Четыре года назад у него умерла жена от рака, он ухаживал за ней до последнего. Это подкупает, понимаете? Мужчина, который не сбежал от больной жены. В моей системе координат это почти героизм. Потому что Коля сбежал от здоровой. Три месяца — и мы уже вместе. Он ночевал у меня, я ездила к нему в Чехов. Все складывалось удивительно легко, без драм и кокетливого «я не готова». Я была готова. Мне пятьдесят шесть, чего тянуть. Потом он предложил расписаться. Никаких коленопреклонений и бархатных коробочек. Все случилось за ужином, по-будничному: — Давай оформим. — Чего нам, как подросткам, мотаться туда-сюда. Я перееду к тебе, и будет нормальная семья. И я сказала «да». Не потому, что прямо мечтала о штампе в паспорте. А потому, что хотелось... ну, определенности. Стабильности. Надежного плеча рядом. Устала от того, что в квартире слишком много места для одной меня, и даже чайник закипает как-то слишком громко в этой пустоте. (Вот тут бы мне остановиться. Задать вопросы. Посмотреть на ситуацию трезво. Но когда ты одинока уже шесть лет, трезвость — непозволительная роскошь.) Расписались тихо. Загс на Бутырской. Лена и Нина — свидетели. Я была в простом сером платье с поясом — приличном, как раз для моего возраста. Юра был в костюме, который, как выяснилось, взял напрокат. Это я потом узнала. Тогда глаза были застланы счастьем. После загса посидели в кафе. Он заказал мне бокал вина. Себе — водки. Опрокинул махом. Чокнулись. Он сказал:...читать далее..