Пришла за чужим мужчиной
Пришла за чужим мужчиной Вечер на даче пах скошенной травой, остывающим кирпичом и мятой. Анна сидела на веранде в старой шерстяной кофте мужа поверх летнего платья — единственная вещь из города, которая спасала от комаров. В руках она механически перебирала ягоды смородины, отрывая их от зеленых веточек. Руки делали работу сами по себе, а мысли были далеко, там, где муж Игорь уже третий день обещал приехать «сразу после совещания», но его телефон был безнадежно недоступен. Скрипнула калитка. Не привычный стук Игоря, который всегда забывал ключи, а чужой, легкий шаг. На дорожке стояла женщина. Городская до кончиков пальцев: льняные брюки без единой складки, белая шелковая блузка, идеальная укладка, хотя ветер с реки должен был превратить ее в воронье гнездо еще у забора. На плече висела дорогая кожаная сумка. Она выглядела так, словно случайно вышла из такси не у входа в модный ресторан, а посреди зарослей крапивы дачного поселка. — Вы к кому? — сухо спросила Анна, даже не пытаясь встать... ЧИТАТЬ ДАЛЕЕ