— Очередное обострение? — усмехнулся муж. В тот вечер я в последний раз говорила с зерк...
— Очередное обострение? — усмехнулся муж. В тот вечер я в последний раз говорила с зеркалом — Ты опять разговариваешь со стеной, Валерия? Я выронила зубную щетку. Капля пасты ляпнула на халат. Подняла глаза на свое отражение. — Я разговариваю с зеркалом, Вадим. — Очередное обострение? — муж усмехнулся. Он стоял в дверях ванной. В одной руке чашка кофе. В другой — мой телефон. — Отдай мобильный, — я протянула руку. — А то что? — он сделал глоток. — Снова пожалуешься своему стеклянному другу? Я смотрела на него через зеркало. Семь лет брака. Семь долгих лет я жила в этом тумане. Я действительно разговаривала вслух сама с собой. Годами. Каждое утро. Каждый вечер перед сном. — Отдай! — я повысила голос. — Лерка, ты истеричка. Он бросил аппарат на стиральную машину. Телефон звякнул о пластиковую крышку. — Ты проверил мои сообщения? — спросила я. — У нас нет секретов, — пожал плечами Вадим. — Кстати, мама приедет к ужину. — Какая мама? — Моя мама. И приготовь что-то нормальное. А не твои веганские салаты. Он развернулся и ушел. Я осталась стоять перед зеркалом. На стекле виднелся мутный отпечаток моего пальца. Я всегда тыкала туда, когда доказывала свою правоту. Не мужу. Отражению. — Почему ты молчишь? — шепотом спросила я зеркало. Отражение молчало. — Хватит быть терпилой! Это вырвалось само. Я быстро вытерла подбородок. Включила ледяную воду. Умылась. Сегодня суббота. Конец июля. Жара стояла невыносимая. Но меня знобило. На кухне пахло яичницей. Вадим сидел за столом. Он увлеченно листал ленту в планшете. — Почему твоя мать приезжает без спроса? — я начала издалека. — Лерочка, она скучает. — Мы виделись в прошлый вторник! — Ей тяжело одной. — А мне не тяжело? — Чего тебе тяжело? — Вадим отложил планшет. — Ты в офисе бумажки перекладываешь. — Я работаю бухгалтером! — Вот именно. Сидишь на стуле ровно. А я строю бизнес. Его бизнес. От этого слова…