Она положила трубку. Постояла у окна. Дождь усилился, капли стали крупнее, тяжелее. Ири...
Она положила трубку. Постояла у окна. Дождь усилился, капли стали крупнее, тяжелее. Ирина подумала: вот что такое предательство. Не одно большое событие, а много маленьких молчаний. Каждый день, когда можно было сказать и не сказал. Каждый ужин, каждый совместный вечер, каждый смех, за которым стояло знание. И не один человек виноват. Двое. Апрель. Ирина шла по Покровке и увидела вывеску «Молоко». Остановилась. Постояла. Зашла. Села за тот же столик у окна. Заказала латте. Достала телефон. Ни одного сообщения от Жени за последнюю неделю. Ни одного от Кости. Тишина, чистая, как вымытое стекло. Официантка принесла чашку. Латте с корицей, как всегда. Ирина отпила глоток. Горячий, горький, с лёгкой сладостью на дне. На безымянном пальце левой руки осталась тонкая белая полоска. Там, где было кольцо. Кожа ещё не загорела, не сравнялась. Но уже привыкала. Она допила кофе. Оставила чаевые. Вышла. На улице пахло мокрым асфальтом и чем-то сладким, то ли вафлями из ларька на углу, то ли просто весной. Ирина подняла лицо к небу. Серое, низкое. Но где-то за облаками угадывалось солнце. Она пошла домой. Полина ждала с математикой. Вечером, уложив дочь, Ирина открыла ящик стола. Блокнот в клетку лежал под квитанциями, где она его оставила. Вытащила. Перечитала записи. Алёна. Женя. Костя. Спортзал. Левый поворот. Пирог. Тверская. 23:48. Всё это уже не болело. Не жгло. Осталась только тяжесть, тупая, привычная, как старая мозоль. Ирина знала, что и она пройдёт. Не скоро. Но пройдёт. Она вырвала страницу из блокнота. Аккуратно, по линии. Сложила пополам. Потом ещё раз. И ещё. Маленький бумажный квадрат лежал на ладони. Ирина подержала его секунду, потом бросила в мусорное ведро. Закрыла крышку. Выключила свет на кухне и пошла спать. Автор: Копилка премудростей