Он усмехнулся. Почти улыбнулся. И ушёл.
Он усмехнулся. Почти улыбнулся. И ушёл. Прошёл год. Зина сняла однокомнатную в соседнем доме, чтобы Глебу не менять школу. Галина Петровна осталась одна, но теперь Зина заходила к ней через день. Не по обязанности. Потому что привыкла. Потому что за этот год свекровь стала ей ближе, чем за все одиннадцать лет брака. Они пили чай на той же кухне, в тех же чашках. Галина Петровна рассказывала про свою молодость: как вышла замуж в двадцать три, как родила Костю в двадцать пять, как однажды собрала чемодан и дошла до двери. Но не вышла. - Почему? - спросила Зина. - Некуда было. И не к кому. Мать сказала: «Терпи, у тебя ребёнок». Я послушала. - Жалеете? - Нет. Если бы ушла, не было бы Глеба. Зина хотела возразить: Глеб это её, Зинин, сын. Но поняла, что Галина Петровна имела в виду другое. Не цепочку событий. А то, что каждое решение тянет за собой целую жизнь, чужую, ещё не начавшуюся. - Ты сделала то, что я не смогла, - сказала Галина Петровна. - И я рада. Зина допила чай. На дне чашки остался рисунок: маленький синий цветок, который она раньше не замечала. Костя изменился. Не резко, не как в кино, где человек после одного разговора становится другим. Медленно. По сантиметру. Он стал забирать Глеба не только по выходным, но и среди недели на тренировки. Стал звонить матери каждый вечер. Короткие звонки, две-три минуты, но каждый вечер. Зина узнавала об этом не от него. От Глеба, от Галины Петровны, от мелких деталей. От того, что в прихожей у свекрови появились мужские тапки, которых раньше не было. Костя стал заходить. Однажды он позвонил Зине. - Глеб сказал, у тебя стиральная машина сломалась. - Ну да. - Я заеду завтра, посмотрю. - Не надо, я мастера вызову. - Зин, я посмотрю. Бесплатно и без задних мыслей. Он приехал. Починил. Выпил чай на кухне, посидел пять минут, ушёл. На столе осталась его чашка. Зина вымыла её и поставила в шкаф. Они не помирились. Зина не вернулась. Костя не просил. Между ними осталось расстояние, но теперь оно было другим. Не мёртвым, а живым. Как забор между двумя участками: видно соседа, можно поговорить через штакетник, но у каждого свой дом. Глеб привык. Дети привыкают быстрее, чем думают взрослые. У него появился кот, рыжий, подобранный у подъезда. Глеб назвал его Борисом. Борис спал на рисунке, который Глеб когда-то нарисовал для бабушки. Галина Петровна приходила по воскресеньям. Приносила блины. Садилась на кухне, гладила Бориса и смотрела, как Глеб делает уроки. Иногда оставалась на ужин. Однажды, когда Глеб уже спал, а Борис сидел на подоконнике и смотрел в темноту, Галина Петровна сказала: - Знаешь, Зина, я всю жизнь думала, что хорошая мать должна защищать сына. Любого. Всегда. - А теперь? - А теперь думаю, что хорошая мать должна сказать сыну правду. Даже если он не хочет слышать. Зина кивнула. За окном горели фонари, жёлтые, тёплые. Борис мяукнул и спрыгнул с подоконника. - Спасибо, Галина Петровна. - За что? - За то, что приехали тогда. В субботу. Свекровь посмотрела на неё. Долго. Потом встала, отнесла свою чашку к раковине и вымыла. Как всегда. Как всю жизнь. - Ты мне тоже позвонила, - сказала она, не оборачиваясь. - Это дорогого стоит. Зина закрыла за ней дверь. Постояла в коридоре, прислушиваясь к шагам на лестнице. Потом вернулась на кухню. На столе стояла чашка Глеба с нарисованным динозавром. Рядом блюдце с крошками от блинов. Кран не капал. Она села. Положила руки на стол, на клеёнку без пятен, новую, купленную в прошлом месяце. Подумала о том, что через год нужно будет решить вопрос с жильём окончательно. Подумала о тренировке Глеба во вторник. Подумала о том, что завтра понедельник и смена с восьми. А потом подумала о том, что свекровь поставила чашку в сушилку. Не в шкаф. В сушилку. Как человек, который знает, что вернётся. Автор: Копилка премудростей