📖 НАЧАЛО ИСТОРИИ
📖 НАЧАЛО ИСТОРИИ «Вилка по пальцам» На холодильнике у сестры висел листок, распечатанный крупным шрифтом: «Мы воспитываем свободную личность. Пожалуйста, не делайте Кристине замечаний». Снизу магнитик-ромашка, чтобы не слетал. Я прочитала это от дверей кухни, стоя с курткой в руках, и поняла, что листок повесили из-за меня. Больше некому. Пахло кремом, там уже резали торт, и моя шестилетняя племянница шла вдоль стола, снимая пальцем цветочки с чужих кусков. — Тома, ну ты раздевайся, — крикнула Евгения. — Чего встала? — Читаю ваш манифест. — Это не тебе. — А кому, Жень? Соседям? Я повесила куртку в прихожей и вернулась. Кухня у них узкая, вагончиком, стол вдоль стены, и когда садятся семеро, крайние упираются коленями в батарею. Я всегда сижу у окна — оттуда видно всех. Кристина в этот момент была на полпути. Первый цветок она сняла у моего отца, Юрия, он только хмыкнул. Второй — у матери, Валентины, та подставила тарелку поближе, как будто помогала. Третий — у какой-то женщины с работы Олега, та быстро отодвинула кусок и сделала вид, что ищет что-то в сумке. Девочка облизывала палец и шла дальше. Ей шесть лет, она ростом мне по грудь. — Какая сообразительная, — сказал отец. — Не пропадёт в этом мире. — Пап, она пальцы облизывает и снова в тарелку лезет. — Тома. Праздник. — У меня в тарелке будет её слюна. — Ну так съешь быстрее, — засмеялась мать. Кристина уже стояла у моего локтя. Посмотрела на меня снизу вверх, оценивающе, и потянулась к моему цветку — белому с розовой каймой, крайнему. Что было дальше — целиком по кнопке.