📖 НАЧАЛО ИСТОРИИ
📖 НАЧАЛО ИСТОРИИ «Не Олег» Кристина поставила турку на газ и, пока кофе не поднялся, открыла страницу жены Олега. Так у неё начиналось каждое утро уже четыре года, вместо зарядки и новостей. Ночью там появилось новое фото: Олег, жена, сын, вытянувшийся выше матери, и маленькая девочка в жёлтых резиновых сапогах. Жена сидит перед дочкой на коленях и застёгивает ей куртку, а Олег смотрит не в камеру, а на них двоих. Так он на Кристину не смотрел ни разу за десять лет. Она это и раньше знала, просто сравнить было не с чем. Кофе с шипением ушёл на плиту. Она выключила газ и держала телефон у самого лица, будто там мелко написано. За окном по Неве ползла баржа с песком, тяжело, против течения. В мессенджере, в черновиках, третью неделю лежало неотправленное: «Олег, если то, что ты тогда предлагал, ещё в силе, давай встретимся». Отправить можно было одним касанием. Кристина закрыла приложение, вылила в чашку остатки кофе из турки и выпила стоя, горький, с гущей. Опаздывать на смену было нельзя. Её кофейня была стеклянной будкой у метро «Рыбацкое»: кофемашина, стопка стаканов, маркер и вечный сквозняк от дверей. Кристина писала на стаканах имена и, сама того не замечая, раскладывала мужчин по заказам. Двойной эспрессо без сахара, сдачу не ждёт: это Олег. Латте на кокосовом и пять минут выбирает сироп: не Олег. Капучино с тремя сахарами и «девушка, а можно покрепче» (ну это совсем не Олег, тут и говорить не о чем). Ни одного «Олега» за четыре года в будку так и не зашло. Хотя нет, заходил один, таксист с утренней смены, но у него на пальце блестело кольцо, и Кристина отвернулась к кофемашине раньше, чем он успел улыбнуться. В одиннадцать, в затишье, она написала подруге, ещё школьной, из Весёлого посёлка: «Зайди вечером. Она опять выложила. Мне надо вслух». Ответ пришёл через минуту: «Мелкого накормлю и приду. Олегу не пиши, слышишь? До меня ничего не пиши». Подруга знала её слишком давно, чтобы не догадаться про черновик. Что было дальше — целиком по кнопке.