Приехал к тёще в посёлок. Сел на террасе — пишу текст, т. е. работаю. Погода шепчет, но...
Приехал к тёще в посёлок. Сел на террасе — пишу текст, т. е. работаю. Погода шепчет, но сконцентрироваться не могу. Сосед красит забор. Стоит его тачка, двери нараспашку, пинает рэп из колонок. Вижу, балдеет. Мы все, кто в радиусе одного дома, на его вечеринке. Терплю, терплю, но всё-таки пукан у меня взрывает, и я кричу ему: — Дружище, я всё понимаю, природа, чудесный день, но давай что-то сделаем. Ну так нельзя, ты же не один. Я вот не люблю рэп. Пауза. Чувак завис. Думает... Видимо, ворох мыслей в голове. Я взведён, готов уже газануть дальше, ну вроде как нажим был убедительный, и я жду позитивного исхода. Он ломает мне матрицу: — Хорошо. Я включу другую музыку. И включает какой-то клубняк. Занавес. Ёк-макарёк. В посёлке нет быдлостана, нет трёхметровых заборов и шансона. Все вежливые, но культуры нет. Поражает, что до людей не доходит база: нельзя наслаждаться жизнью в ущерб другим. Ну, как есть. Я чекнул, как бывает. В Урмане правила подправим. Всем добра)