ПОСЛЕДНЯЯ ПАРТИЯ
ПОСЛЕДНЯЯ ПАРТИЯ Глава 1 Дождь барабанил по крыше служебной машины с таким упорством, словно небеса решили смыть все грехи этого непредсказуемого города. Полковник Алексей Сергеевич Злобин сидел на пассажирском сидении, глядя сквозь запотевшее стекло на мерцающие огни особняков Патриарших прудов. В сорок восемь лет он видел столько смертей, что перестал их считать, но сегодняшний вызов заставил его желудок сжаться в знакомый узел предчувствия. — Алексей Сергеевич, мы на месте, — тихо произнес капитан Григорий Малышев, заглушая двигатель. В двадцать девять лет он все еще верил, что справедливость существует, и Злобин втайне завидовал этой наивности. Особняк Виктора Петровича Кравцова возвышался перед ними как памятник честности в мире продажных душ. Заместитель министра экономического развития, человек, который последние три года методично разрушал коррупционные схемы, лежал мертвый в собственном кабинете. По крайней мере, так сообщил дежурный. — Грех какой, — пробормотал Злобин, выбираясь из машины. — Хороший был мужик. Редкость в наше время. Малышев поправил воротник плаща и достал планшет. Его поколение привыкло фиксировать все в цифре, но Злобин по старинке полагался на потрепанный блокнот и собственную память, которая за годы службы превратилась в настоящий архив человеческих мерзостей. Оперативники расступились при виде полковника. Злобин заслужил эту почтительность кровью и потом — своими и чужими. Его бывшая жена Ирина когда-то говорила, что он приносит работу домой в собственных глазах, в которых поселилась усталость старого волка. Теперь Ирины рядом не было уже давно, а усталость никуда не делась. Зато Марина, нынешняя жена очень даже понимает его. Хоть иногда и проскакивает в ее взгляде такая же усталость и тревога. — Что имеем? — коротко спросил полковник у лейтенанта Соколова, руководившего группой на месте происшествия. — Взломанный сейф, перевернутый кабинет, убитый хозяин с проломленной головой. Классическое ограбление, товарищ полковник. Видимо, застукали за работой. Злобин кивнул, но что-то внутри него уже протестовало. Слишком просто. Слишком очевидно. За двадцать пять лет работы в уголовном розыске он научился чуять фальшь, как собака чует наркотики. Войдя в особняк, Малышев первым делом достал камеру и начал фиксировать обстановку. Его методичность иногда раздражала старых волков, но Злобин ценил в напарнике эту дотошность. Парень был умен, образован и, главное, честен — качество, которое в их профессии встречалось все реже. Кабинет Кравцова представлял собой картину хаоса: разбросанные бумаги, опрокинутая мебель, открытый сейф с вывернутыми ящиками. Сам хозяин лежал у письменного стола лицом вниз, в луже крови, которая успела засохнуть и потемнеть. — Орудие убийства? — спросил Злобин. — Пока не нашли. Возможно, увезли с собой, — ответил Соколов. — Судмедэксперт говорит, что-то тяжелое и тупое. Подойдет любой предмет. Злобин присел рядом с телом, внимательно изучая позу покойного. Кравцов упал странно — не так, как падают люди при внезапном ударе. Слишком аккуратно, что ли. Полковник провел взглядом по комнате, отмечая детали, которые не укладывались в версию ограбления. — Гриша, — позвал он напарника, — посмотри на книжные полки. Малышев поднял голову от планшета и внимательно осмотрел стеллажи. — Книги не тронуты, — констатировал он. — Даже те, что в дорогих переплетах. — Именно. А теперь посмотри на картины. Капитан обошел кабинет, изучая развешанные по стенам полотна. — Все на месте. Рамы целы. Алексей Сергеевич, вы к чему ведете? Злобин встал, потирая больные колени. Годы службы давали о себе знать не только моральной усталостью. — К тому, что грабители-дилетанты в первую очередь хватают то, что можно быстро продать. Картины, антиквариат, украшения. А тут тронули только сейф. Как будто точно знали, что именно нужно искать. Малышев нахмурился, переваривая информацию. Его аналитический ум быстро выстраивал логические цепочки.