Начало
Начало Мы побежали с дочерью вниз. Шаг и очередной хлопок. Шаг и снова. Лестница казалась бесконечной, а каждый звук - слишком близким. Но самое страшное было даже не в этом. Я шла и чувствовала этот разрыв. Там, наверху, остались муж и сын. Мой сын, который не хотел просыпаться, потому что детский сон сильнее любого страха. И муж, который остался с ним, потому что нельзя же оставить ребёнка одного. А мы с дочкой шли вниз, потому что моя малышка тряслась от ужаса, и материнское сердце не могло оставаться на месте. Разрыв. Тело рвётся в одну сторону, душа - в другую, а ты идёшь по лестнице и не знаешь, правильно ли делаешь. И знаете, пока я шла, меня накрыла странная мысль. Почему мы сначала придумываем ветер, сквозняк, хлопающую дверь? Почему сразу не признаём самое очевидное? Это ведь защита, да? Наша психика так отчаянно хочет нормальности, что лучше поверить в порыв ветра, чем в реальность. Мы затыкаем уши ладонями и шепчем: «Это просто ветер, просто ветер»… А внутри-то всё понимаем. Хотя, конечно, если честно - что нас бы спасло? Первый этаж? Нет, дорогие мои. Если бы случилось самое страшное, этот домик просто сложился бы как карточный. Всё. Вместе с первым этажом, вместе с пятым, вместе со всеми нами. Но мы с дочкой всё равно решили спуститься. Потому что иногда нужно просто делать хоть что-то. Просто двигаться. Чтобы не сойти с ума от этого ожидания. И вот мы сидим в столовой на первом этаже. А вокруг - панорамные окна. Огромные, во всю стену. Они открывают всю картину целиком. И ты сидишь как в аквариуме, смотришь наружу и… ничего не можешь сделать. Только ждать. Это чувство безысходности - оно самое тяжёлое. Когда всё, что остаётся, это сидеть и смотреть. И слушать. И надеяться, что следующий хлопок будет последним. А завтра напишу, что было дальше.