В детстве нам казалось, что взрослые всё знают.
В детстве нам казалось, что взрослые всё знают. Знают, как правильно, умеют принимать решения, не ошибаются по глупости, не делают того, о чём потом жалеют, не тратят последние деньги на какую-нибудь ерунду и уж точно знают, сколько им нужно спать. Потом мы вырастаем и долго-долго стараемся этому придуманному образу соответствовать. И хоть у нас ничегошеньки не получается, никак не готовы усомниться и потому понять, что это нереально. Ведь если и вдруг такая крамольная мысль нас посетит, будет больно от осознания: идеального взрослого мы себе придумали, а живого, неидеального взрослого внутри себя никак не можем принять. Мало того, узнавать его не готовы. Того, который иногда ошибается, устаёт, не рассчитывает силы, выбирает не то, говорит глупости, передумывает и периодически вообще не понимает, что делать дальше. Хотя, если посмотреть вокруг, взрослые же именно такие, неидеальные. Но нам упорно не удается это замечать долгие годы. Мы все время от времени танцуем на граблях снова и снова, ложимся в 4, хотя вставать в 7, покупаем ерунду, перебираем с ответственностью, ошибаемся с выбором, передумываем, жалеем, снова передумываем. Но главное, вообще как-то умудряемся продолжать. И вместо того чтобы признать: «Ага, похоже, взрослые всё-таки вот такие», мы продолжаем тратить огромное количество сил на то, чтобы этого живого взрослого в себе извести, исправить, починить. Пристыдить, заставить, подтянуть до нормы, чтобы наконец-то. Только планка всё время отодвигается всё выше и выше, и до этого идеала никак не дотянуться. Ну не существует идеальный взрослый, которого мы когда-то придумали, вот вообще. А живой взрослый человек - вот он, в любом зеркале. Может быть, пора уже с ним познакомиться?