Пушкин – это наше всё.
Пушкин – это наше всё. Я вырезал этот известный аполлонгригорьевский афоризм ножницами из какого-то лакированного журнала, собираясь сделать коллаж – что-нибудь в духе Родченко или студенческой стенгазеты времен загнивания социализма. Ну, знаете – вырезается этакий толстомордый кот из рекламы кошачьей пищи, берется обрывок цепочки от сливного бачка, рисуется дерево типа дуб, всё это крепится на листе картона и сверху надписывается: «Лукоморье». Коллаж я так и не сделал, а однажды, придя с работы, обнаружил у себя на столе мелкие полоски бумаги. Постарался кто-то из близких – искромсал священную фразу на отдельно порезанные слова и беспорядочно разбросал их по столу. Орудие преступления – ножницы с приставшими к ним следами бумаги – молчаливо лежало рядом. Механически я собрал кусочки, соединил их вместе и прочитал: «Всё, Пушкин, это наше!» Знаки препинания появились исключительно у меня в голове, на бумажках их, естественно, не было. Я покрутил головой, отгоняя вздорные мысли, и переложил бумажки со словами по-новому. Вот что у меня вышло на этот раз: «Пушкин, это всё наше» Если в первый раз какой-то хамоватый урод лишал Пушкина права собственности – хватит, мол, повладел и будет! – то теперь во фразе появилось какое-то вроде бы беспокойство: а не саданёт ли в ответ гений нашей поэзии заявителя по голове тростью. Я заново переставил слова. Теперь фраза звучала так: «Наше это всё, Пушкин» – с ударением на первом слове. Появился оттенок демократичности. Ты, мол, не обижайся, мы тоже люди, тоже хочем пожить. Следующая комбинация лишала поэта не только какой-либо собственности, но даже воздуха, который всех нас окружает: «Наше – это всё, Пушкин». Тут терпение мое лопнуло окончательно, я смахнул бумажный сор со стола и сжег его на чугунной сковороде. Потом открыл бочонок амонтильядо, выпил и спокойно заснул. Александр Етоев. Книгоедство. Пушкиноедство. Забавный эксперимент. Но вот что важно. Как ни переставляй слова, Пушкин остаётся в центре. Потому что русский язык, который мы сегодня чествуем, говорит его стихами. И пока мы можем собирать эти буквы в разные комбинации, пока спорим, смеёмся, иронизируем, плачем над ними и даже сжигаем их — язык жив. С Пушкинским днём! ❤️ Ps. автор рисунков Е. Двоскина