Перевал
Перевал В одном небольшом посёлке, затерянном среди восточно-сибирской тайги, в конце семидесятых годов жизнь текла по своим суровым законам. Здесь не было асфальтированных улиц, только разбитая глина, которая в дождь превращалась в непролазную кашу, а зимой схватывалась морозом так, что телега скрипела, будто живая. Посёлок состоял из десятка деревянных домов, сложенных из грубого лиственничного бруса, покосившейся бани с проржавевшей железной крышей да геологического лагеря — нескольких времянок, сколоченных из горбыля, где селились сезонные партии. В трёхстах километрах отсюда, за болотами и сопками, находился районный центр, куда раз в месяц, если погода позволяла, прилетал вертолёт с почтой и продуктами. А пока, в конце июля, когда комарья стояло столько, что дышать было нечем, а солнце почти не заходило за горизонт, в этот забытый богом уголок прибыла молодая женщина по имени Ирина Градова. Она сошла с вертолёта с единственным рюкзаком за плечами и планшеткой, прижатой к груди, и остановилась на краю посадочной площадки, щурясь от ветра. Ростом невысокая, хрупкая, с коротко стриженными светлыми волосами, которые выбивались из-под кепки, она казалась здесь чужой, почти нереальной — слишком чистой, слишком прямой, слишком городской. На ней были брезентовые брюки и лёгкая куртка, совершенно не приспособленные к здешней сырости, и местные мужики, собравшиеся у склада, переглянулись. Но Ирина держалась с той особенной упрямой гордостью, которую она выработала за годы учёбы в институте, где её, единственную девушку на потоке, вечно пытались ущемить...