Сын маминой подруги
Сын маминой подруги Дверь в кабинет открылась без стука. Саша поднял глаза от монитора и увидел начальника отдела — тот стоял на пороге, держа в руке пухлую папку, перетянутую резинкой. Лицо у полковника было такое, словно он только что прожевал что-то кислое. — Знаменский, принимай. Висяк, которому три года, но сверху прислали ориентировку из Новосибирска. Похоже, у нас серия. Саша взял папку. Резинка лопнула, когда он её потянул, и на стол высыпались фотографии. С них смотрели женщины. Пять женщин. Всем за шестьдесят - семьдесят. Ухоженные, с прическами, с легким макияжем. Не бабушки в платочках, а бывшие учительницы, врачи, библиотекари — те, у кого есть квартиры, дачи, накопления на книжке. Саша перебирал снимки, вглядываясь в лица. Все они улыбались. Фотографии были прижизненные — с паспортов, с семейных альбомов, которые принесли родственники. — Пять женщин за два года, — сказал полковник, присаживаясь на край стола. — Все скончались естественной смертью. Сердце, инсульт, тромб. Вскрытия подтвердили — никакого криминала. Но есть нюанс. — Какой? — Саша уже листал протоколы, пробегая глазами строчки. — Все пять за два месяца до смерти вышли замуж. За одного и того же человека. Саша поднял голову...