Уродина
Уродина Вика стояла у окна своего кабинета и смотрела на дождь. Крупные капли били по стеклу, стекали вниз кривыми дорожками, искажая серую панораму промзоны. Где-то там, за пеленой воды, чавкала грязь под колесами фур, грузчики матерились и накрывали брезентом поддоны с металлочерепицей. Вика этого не видела, но знала точно — она сама выстраивала эту компанию восемь лет, кирпичик за кирпичиком, договор за договором. Сейчас можно было не бежать проверять каждый рейс, доверяла начальнику склада, но привычка контролировать въелась под кожу, как въедалась когда-то под ногти грязь с тряпки, которой нужно было мыть пол после уроков, пока остальные уже бежали домой. Она повернулась к зеркалу в полстены, вмонтированному в шкаф-купе, и поправила воротник белой рубашки. Тридцать восемь. Шесть лет фитнеса, четыре года с личным тренером. Никаких «утиных губ», никаких филлеров — только ровная кожа, четкая линия скул, волосы собраны в низкий пучок. Она не была красавицей в глянцевом смысле. Слишком резкий подбородок. Слишком тяжелый взгляд. Но когда она входила в переговорную, мужчины замолкали не потому, что хотели за ней приударить, а потому, что чувствовали: эта женщина понимает в цифрах больше, чем они, и уступать не привыкла. Вика усмехнулась своему отражению. Никто из тех, кто знал ее раньше, не поверил бы. Никто...