— Перепиши свою долю на меня, — попросил муж. Через час я собрала вещи и уехала
— Перепиши свою долю на меня, — попросил муж. Через час я собрала вещи и уехала Я провела ногтем по пожелтевшему краю почтовой карточки. Картон стал рыхлым от времени. Чернила выцвели за двенадцать лет. «Беги, когда он попросит отдать твое. Я не успела. Он заберет все, и ты останешься виноватой». Эта открытка лежала в старой коробке из-под печенья. Без марки. Без адреса. Я нашла ее в кармане осенней куртки Олега в две тысячи четырнадцатом году. Мы тогда только поженились. Я решила, что это злая шутка его бывшей жены. Посмеялась. Бросила в коробку к чекам. И забыла. Хлопнула входная дверь. Я вздрогнула. Пальцы сжали открытку. — Марин, я дома! — крикнул Олег из коридора. Я убрала картонку обратно под металлические крышки от банок. Закрыла шкаф. Пошла в коридор. Олег разувался. Он бросил ключи на тумбочку. Кожаная куртка пахла сыростью и сигаретами. — Что на ужин? — спросил он. — Макароны. — Опять? — Я только пришла с работы, Олег. — Могла бы заказать доставку. — Доставка стоит денег. — Начинается, — он закатил глаза. Он прошел на кухню. Включил свет. Я встала в дверях. — Я заглянула в копилку, — сказала я. — И? — Там было восемьсот пятьдесят тысяч. — Я знаю. — Теперь там пусто. — Я взял их. Мое дыхание сбилось. Я дважды нажала кнопку сброса на чайнике. Не понимая, что он даже не включен в розетку. — Взял? — переспросила я. — Да. На дело. — На какое дело? Это деньги на ремонт крыши на даче! — Дача подождет. У меня проблемы на складе. — Какие проблемы? — Кассовый разрыв. Налоговая прижала. Он открыл холодильник. Достал пакет сока. Сделал глоток прямо из горла. — Восемьсот пятьдесят тысяч, Олег! Моих денег! Я копила их три года! — Мы семья, Марина. Мои проблемы — твои проблемы. — Ты не спросил меня! — Если бы спросил, ты бы устроила истерику. — Я устрою ее сейчас! —…